¿Lodo o estrellas?

Me inicié muy chico en la travesía de la lectura. Mi historia no tiene nada de especial, es, como muchas otras, el recuerdo de estantes atiborrados de libros en casa, un padre lector de Borges, Vargas Llosa, Salgari, Asimov, Hesse y otros apellidos detrás de una vitrina; una mamá cuentacuentos durante la comida, que distraía mi mente del sabor del hígado encebollado, con capas mágicas que hacían invisibles a las personas, y cuyos relatos, décadas después, me hicieron sentir que Harry Potter era un camino que ya había recorrido.